Misterio

Hay algo que trasciende el tiempo
pero no somos nosotros.
De qué se trata, entonces;
qué es lo que hay en ese cielo,
en aquel mar, en la montaña,
en la humilde hoja de un trébol,
en esa mariposa cuya vida
se extiende por apenas unas horas
y sin embargo ahí va, libre,
sin medir el tiempo,
sin literaturas ni filosofías,
ni réquiems, ni glorias,
pobre miserable vida
y sin embargo
no tan distinta de la nuestra;
de qué se trata, entonces.
Precisamente:
Se trata del misterio.
Es lo único que permanece.
Nosotros,
el trébol, el mar,
la mariposa, la montaña, el cielo,
no somos sino eso.
Somos misterio.